第217章(2/2)

白鸠麟想了想，又问了一个问题。她不知自己为什么要在这时候问这问题，就像她不知为什么自己会突然亲沈清弦一样。想到什么就问什么，像一个孩，天真而残忍。

沈清弦从她手中回自己的手，转过去倒茶，动作行云，姿态优雅从容，但白鸠麟注意到她的耳尖还是红的。那抹红从冥界一直持续到了仙界，像一朵永远不会凋谢的，开在沈清弦白皙的耳廓上。

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那双睛里没有沈清弦想要的东西——没有，没有喜，没有任何可以被称为“”的东西——但沈清弦还是看着，太透彻了，像一面镜，让她可以从这里面看到自己的。

而她现在这能走能能吃能睡的，是沈清弦用自己的肋骨成。它是沈清弦从自己上取一骨，一一打磨、雕琢、塑形，最后成的。它上有沈清弦的骨血，有沈清弦的温，有沈清弦百年孤独的日日夜夜。

沈清弦倒了两杯茶，一杯递给她。白鸠麟接过来，喝了一，是温的，带着竹叶淡淡的清香。她捧着茶杯，坐在竹椅上，看着窗外的六初，忽然觉得这个世界好的。风景好，好，茶好，沈清弦好。一切都好。

“那你喜鸟形态的我，还是人形态的我？”

还有一句话沈清弦没有说——没有知你死去的时候痛。那才是真正的痛。剥肋骨算什么，之痛有尽，伤会愈合，骨会再生，但“你死了”这三个字带来的痛，没有尽，不会愈合，不会再生。它像一永远不掉的刺，扎在她心脏最，每一次心都把它往里推一寸，一百年了，那刺已经扎穿了她的心脏，从另一端冒来，可她还在，还在痛，还在等一个永远不会回来的人。

“就剥了一肋骨，了一副你的。”

亲她的时候，她会脸红。脸红的样很好看。而她喜看沈清弦脸红的样。

这问题跟问你喜白天的我还是晚上的我一样幼稚。

那些粉白的六初上，落在更远的地方，落在某个白鸠麟看不到的、百年前的某个时刻。“当年若离看过了，你一丝灵都没有了。你死前是鸠雀形态，灵消散得比人形更快，等若离赶到的时候，你已经……”沈清弦顿了顿，那个“死”字没有说，但白鸠麟知她想说的是什么。“我又……实在想念。”

“痛吗？”白鸠麟问。

沈清弦沉默了片刻，有无语。

这个逻辑很简单，很直接，很白鸠麟。

“都喜。”沈清弦终于开了，声音比平时轻了几分，“但是更喜现在的你。”

她问的不是“剥肋骨痛吗”，虽然她也在乎那个答案，但她此刻问的是一个更大的问题，一个包括了“痛吗”和“有多痛”的问题。沈清弦终于把目光从窗外收回来，落在白鸠麟脸上。那双清冷的睛里，冰层在一一地化，底不见底的、翻涌了一百年仍未平息的东西。

白鸠麟歪着，等沈清弦的答案，等着面前的人说那句她期待已久的台词。

她不知这些算不算“”。但她觉得，如果这就是的话，那觉好像还不错。

但现在那个人回来了。所以痛不痛，已经不重要了。

白鸠麟看着她，没有说话。她不知沈清弦有没有说谎——她分辨不人类说谎时的微表和肢语言。但她选择相信沈清弦。

白鸠麟看着那抹红，在心里默默地想：我以后要经常亲她。

白鸠麟听了之后，心果然好了起来。她的嘴角微微翘起。或许她跟那些有心脏的人也没什么区别，被喜的时候会开心，被肯定的时候会满足，被选择的时候会觉得“我是特别的”。

沈清弦的声音在这里现了一个极其细微的裂痕，像冰面上一条看不见的，不仔细听本察觉不到。她没有看白鸠麟，目光固执地落在窗外，落在那些上，落在那些不会回看她的东西上。

白鸠麟唔了一声。她终于明白了。自己的本骸骨在秘境里摆着，那莹白的、蜷缩着的、桃落满了眶的骨架，是她真正的、原装的、鸠雀形态的。

沈清弦看着她，看了很久。晨光从窗照来，落在白鸠麟的白发上，泛着银的光泽。她的睛是浅的，透明的，像两颗被洗过的玻璃珠，净得不像话。

“不痛。”沈清弦说。